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J’étais chez moi, ce jour-là. Je n’avais rien de spécial à faire. Je traînais dans le canapé. La télévision rediffusait un match de base-ball que je n’avais pas vu. Je n’ai jamais su qui avait gagné. Ce n’était pas le plus important. C’était l’après-midi. Il y a eu un bruit sourd contre la porte. Je me suis levé. Ils étaient là. Ils venaient me chercher.
Au cinéma, c’est plutôt le matin que se passe ce genre de choses. Là, on est dans la vie, dans une vie, la mienne. Les menottes claquent. Ils me frappent. Ils m’emportent. Je ne crie pas. Je ne résiste pas. C’est inutile. Ils tapent déjà assez fort comme ça.
À ce qu’ils disent, je suis coupable, et qu’importe ce que j’ai fait ou non ! Ils m’interrogent sans rien me demander. Ils m’insultent. Ils me menacent. Ils me mettent à la diète. Rien à boire. Rien à manger. Et la lumière de ma cellule qui ne s’éteint jamais. Je n’ai pas d’avocat. Je n’en connais pas. Je n’en ai pas besoin. Le procès-verbal est déjà rédigé. Le tribunal n’y voit rien à redire. Je suis condamné. C’est décidé.
Je suis allongé sur le lit scellé dans le mur. Je regarde le plafond les yeux fermés. Ils s’agitent de l’autre côté. Ils m’ont expliqué qu’ils vont me raser de près, m’emmener à la douche. Après, ils me proposeront un café, une cigarette, le plat de mon choix. Je pourrai écrire une lettre aussi, passer un appel. La nuit sera courte. Demain, à cinq heures, je serai allongé sur une table d’auscultation, contraint par de lourdes sangles de cuir, une perfusion dans chaque bras. Les spectateurs seront assis sur des chaises. Le liquide coulera dans mes veines. Si j’ai de la chance, je mourrai au premier essai.
Vous qui me lisez trouvez sans doute que mon histoire est cousue de fil blanc, trop banale pour être authentique. C’est pourtant mon histoire. Et elle est vraie.

Cy Jung®

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